Sotto il bel cielo...
La vastità del mare...
E' superato il ponte:
Luminoso il mattino;
leggera va la barca,
fra un tremolio di onde.
Riflessi azzurri,
riflessi d'oro fino...
Placido nella culla
è un bel bambino.
E vogano due donne:
Un po' l'una, un po' l'altra,
lo sguardo lor posando
sul tenero fagotto.
E crescerà quel bimbo:
Ricorderà da adulto,
forse con un singulto,
chi lo accostava al petto.
Dicendo: “Pargoletto,
chiamami sempre zia.”
Sempre un bambino,
piccino o fanciullo,
fu nei tuoi sogni rosa,
dolce Mary.
Ma chi è l'altra donna?
Chi fosse io non lo so,
ma sto pensando a lei,
la dolce Morisot.
Berthe... E Mary,
amiche e, al tempo, sorelle.
Berthe fu genitrice;
invece, Mary, no.
Mamma o non mamma,
ciò che importa
è amore.
Dai vostri dipinti,
o pittrici, l'amore traspare:
Su prati di smeraldo,
su miti marine,
sullo splendore di una
bianca culla,
ovunque...
Ovunque ci sono bambini
per chi li sappia amare.
